Un colore da solo non fa pittura:

ce ne vogliono almeno due.

Per questo gli squarci rossastri

nel coperchio del cielo.

Chicago del blues tragicomico, novella

Tebe, tabe di febbri da 80esimo piano e

contrappunto a un lago sismico:

i miei centomila eredi

si fanno scarafaggi (dal lunedì al venerdì)

dei tuoi visceri abbottonati,

si infiltrano nelle macchine cardiopolmonari

nei duemila metri quadri di scantinato

e rosicchiano tubi avvelenano riserve

... elementari...

Symphony Orchestra di canne

d'organo, casermoni

di produzione fumanti, dove aspettano

cecchini dell'offesa, tiratori scelti

dello stigma gratuito che colpisce

tra le scapole e la nuca.

Si leva un vento malizioso

e... ciao, cappello!

E va' a ritrovarlo nei canyons

tra grattacieli di 600 metri!

Forniti di stivali e cinturoni,

all'italiana, gli 'Sceriffi Neri'

passeggiano con la pistola in pugno

tra le semibuie camere

... del vento...

Pierrot trentenni,

totalmente kaputt,

fanno "cucù" affacciandosi

dalle spaccature nel vetrocemento.

La Terra... rotonda? Giammai!

La Terra ha la forma di una

sezione di colonna, con l’altezza

che è un terzo della larghezza.

Lei dimentica completamente

il suo passato senza bottoni,

lottizza l'ultimo panorama

gratuito (Nueva York vista

dal New Hampshire)

e sceglie come colonna sonora

un mormorio di elicotteri.

Estensivismo ed amplificazione

... le parole-chiavi...

Teometria, teografia e teofonia

le nuove discipline di studio.

('Spiritus' significa 'vento'.)

Giace sul suo letto di oceani

a occhi spalancati,

nere ed ocra le labbra,

instancabili i tentacoli

elettromagnetici.

Ci fu, una volta, è vero...

Cosa? L'arte? La poesia?

Un buco nero di memoria,

un sospetto che non si lascia

individuare. Sputa attorno a sé

slogan su slogan, eppure le mancano

i concetti, le mancano

le parole! Traspira veleni,

si gonfia di soluzioni

acidule... Goffa! Goffa!

Ti aggrappi alla bottiglia

e inventano leggende su di te:

ti affibbiano un amore

per un'ingrata starlet, un assassinio

politico, una latitanza eroica.

Se sapessero! Se sapessero

che sei solo e a lutto

per quel venerdì di un cappello

volatilizzatosi!

Astro nel cielo dei bassifondi,

vai ad accucciarti ai piedi

di un generatore di corrente.

Ondeggiano pericolosamente

gli aghi del cielo.

La Terra non vuol bastare più

alla canaglia del nostro

essere in fuga. Ci coercizza

l'aut-aut: o il bacio di Dracula

o il tavolo da conferenza

con le sue sedie planetarie.

(Disprezzavano i suoi colori, la voce del suo volto. Gli strappavano i capelli e

gli sformavano le mani, riducendolo a un ingranaggio labile, che conta ancora

meno dell'ultimo dei bulloni.)

Fa oscillare il vento la torre

e(s)terna, ma all'interno

("New painting is tapestry")

hai un'illusione ottica che

conferma la teoria di Einstein:

credi di essere tu l'ubriaco!

Noioso Litszt, insopportabile Debussy.

Marmellata di hashish.

Uno sull'altro ammucchiati,

3.000.000 di operai.

Tre milioni.

Un uomo in fiamme si lancia

nel vuoto apparente:

esperimento utile per costruttori

di nuovi motori (studio della

... combustione...).

Si annidano, si annidano,